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martes, 5 de febrero de 2013

El vagabundo de la calle de Gran Vía. [1]

La gente pasa por la calle. Le ven, a veces se quedan para ver su espectáculo, esos trucos sucios para sacar dinero. La fría y dura vida de la calle, que te congelan y te dejan marcado, cómo si te tiraran un buen cacho de hielo. En otra época fue otro hombre, uno con ilusiones, con sueños y metas, todas rotas ahora. Es increíble cómo lo inmaterial también se rompe, y los trozos se reflejan en las pupilas, pero nadie mira demasiado tiempo a los ojos a ese hombre, todos le miran las manos, temerosos de que acaban en sus bolsos.
Cama de asfalta, cartón de manta, el frío de compañía. ¿Qué tiene que haber peor que no saber por qué coño te levantas? ¿Qué llevó a ese hombre a vivir bajo el cielo, y no bajo un techo? La curiosidad mato al gato, dicen, pero lo que no saben es que la falta de interés lo único que matará será a ese pobre diablo. 
Supongo que se extrañó cuándo mis botas se acercaron a él, cuándo me senté a su lado y le ofrecí un cigarro, que aceptó. Me encendí el mío y le pasé el mechero, a través de la llama vi sus ojos, por un instante me asusté, parecía un tigre enjaulado. Apreté los labios, le di una calada, y le di una satisfacción a mi curiosidad, a todas las preguntas que siempre quise hacerle al hombre de los trucos de las cartas:
 - ¿Cómo llegaste aquí?
 - Preguntas demasiado directa para hablar con un desconocido, - me miró, otra vez con esa mirada de tigre asustado, esta vez si pude apreciar el color de sus ojos, eran grises. Por fin había conocido a alguien con ojos grises, pues empezaba a dudar que era un mito.- y más si el desconocido es peligroso.
 - Nunca me ha gustado dar rodeos, no quiero perder el tiempo con conversaciones vanas sobre el tiempo.
Me encogí de hombros y él hizo un amago de sonrisa, digo amago porque no llegó a asomar del todo.
 - Se puede saber mucho de alguien si habla del tiempo- Fruncí el ceño, intentando ver algo detrás de esa barrera que había alrededor de ese hombre-. Si al hablar de si hace frío o no, mira al cielo, es que quiere hablar de otra cosa, porque los grados no se ven en las nubes, que yo sepa. Si dice que le gusta la lluvia, suele ser una persona que piensa mucho, pues todos saben que con la lluvia te pones melancólico. 
- ¿Y si habla del buen día que hace? - Estaba interesada en el tema, ya que en la oficina se hablaba siempre del tiempo.
- Es un hipócrita, si hace buen día, tu chico te sacaría a la calle, a comer, a pasear o a lo que sea. 
Me ruborizo, el vagabundo había adivinado que preguntaba pensando en alguien. Aquél chico que se encargaba de la selección de personal me había atraído cómo hacía mucho que no la atraían, sexualmente hablando. Deprendía feromonas que hacía que mis hormonas -y las de las demás mujeres de la oficina- se volvieran locas, cómo en un concierto de Rock. 
 - Nunca te fíes de un hombre que después de decirte que 'hace un buen día' no termina la frase con un 'sería una lástima desaprovecharlo, ¿salimos a comer?'.
- ¿Y tú cómo sabes eso?
- Porque yo era ese tipo de hombre.
Mis sentidos se ponen alerta, por fin va a hablar. Espero paciente a que siga hablando, quiero saber de él. Le miro, y espero pacientemente a que prosiga. Pero él no sigue.
- ¿Y qué pasó?
- No malgastas el tiempo, ¿no? ¿Qué tiene de interesante un vagabundo que duerme cerca de Gran Vía?
- Mucho más que una oficinista cualquiera.
Veo que sonríe, esta vez de verdad.
- Me gusta la lluvia, ¿sabes?
- Piensas demasiado.
- Estás atenta, eso me gusta. - Lo suelta cómo un gruñido, un gruñido demasiado sexy. ¿Qué me pasa? Últimamente relaciono el sexo con todo, cada hombre atractivo me hace soltar un suspiro o - cómo en este caso- morderme el labio inferior. ¿Me estoy sintiendo atraída por un vagabundo? Una persona de la que no se nada, que duerme en la calle, que podría ser un drogadicto, un alcohólico, un pervertido, incluso... Un violador.
Pero no es sólo eso. Ese hombre, esos ojos, son tan... raros. Magnéticos. Demasiado guapo cómo para vivir en la calle. ¡Oh, cállate! ¡Cómo puedes ser tan hipócrita! Debe ser un loco, o un loco cuerdo. O un gilipollas. Pero es infinitamente interesante, y yo quiero saber de él. Nunca me he negado un capricho, no voy a empezar ahora.
- Me dijo en los detalles. Te hice una pregunta al principio, ¿cómo llegaste aquí?
- Andando.
- Formularé de otra forma la pregunta. ¿Por qué estás en la calle?
- Porque me cansé del dinero.
Perpleja. Estupefacta. ¡Qué coño! Jodidamente sorprendida.
- No conozco a nadie que se canse del dinero.
- Ni yo a mujeres guapas que hablen con vagabundos.
- No soy cómo ellas suspongo.
- Pues la misma respuesta es la que te doy yo.
Me río, es un hombre verdaderamente inteligente. ¿Pero qué es? ¿Un niño rico de esos que heredan todo de papá?
- Dime lo que piensas en este momento, - me dice a la vez que se remueve el pelo.
- ¿Sinceridad?
- Por favor.
No sabe dónde se ha metido.
- Pienso que desde pequeño estuviste acostumbrado a los caprichos, a las fiestas de alto standing, a los lujos y que te lo dieran todo masticado. Tendrás una cuenta bancaria llena, de esa que hace los banqueros sean tus mejores amigos y te hagan sentir cómo un marajá cuándo pisas su establecimiento. - Hago una pausa para recuperar el aire, no he terminado. - Tienes el futuro asegurado, pero cómo niño caprichoso que fuiste y supongo que serás, querías ser independiente, vivir nuevas experiencias, y por eso estás aquí. Cuándo esto te canse, o las cosas se pongan duras, volverás a tu vida perfecta y esto será una historia que contar en algún cóctel de beneficiencia.
- ¿Eso es todo?
Asiento con la cabeza. No se altera, ni un poco, y eso me deja descolocada.
- Es verdad.
- ¿Qué? ¿Así de simple?
- Claro, sé que querías que te dijera que las cosas se torcieron, que me quedé sin nada, o que me di al alcohol, las drogas, las mujeres y las deudas se comieron mi dinero, pero no fue así. Esto es una experiencia, cómo cuándo me dio por ser pintor callejero en París, tripulante de un barco, amante de la pesca, inversor en fútbol, periodista o escritor. Cuándo tienes dinero, es mejor tener sueños, porque puedes cumplirlos, mientras que con la gente que no lo tiene, se tiene que joder y establecer una familia con dos niños, un perro y tardes de domingo, ese prototipo de felicidad.
- ¿Y piensas quedarte mucho tiempo en esta vida?
- No es tan mala cómo crees. - Me mira cómo si fuera una cría que no entiende de nada. Oh, perdona por pensar que mientras tu vives en la calle por capricho, otros están aquí porque están solos, perdidos, abandonados. Yo pecaba de hipócrita, pero este hombre se llevaba la palma.- Hacemos una cosa.
- ¿El qué?
- No te vas a atrever, las nenas acomodadas no os gusta este tipo de cosas. - ¿Sexo? Quizás quisiera... Madre mía. ¡Que alguien me parara! Sólo pensaba en lo mismo una y otra vez. Debo parar.
- Pasa una noche conmigo.
- ¿En la calle?
- Claro, - No quiere sexo. - ¿dónde si no?
Se ríe, no sé si de mi o de la situación. Pero no iba a dejar que me tomara por una niñata.
- Acepto.
- ¿Aceptas?
- Mañana por la noche, aquí a las ocho.
- ¿Estás segura? - comenta divertido.
- Tengo muchos cócteles de beneficencia, y no puedo hablar del tiempo, porque le daría muchas vueltas. Ya sabes.
- Hecho.
Me despido de él con la mano, y me coge del brazo:
- Eh, nena. - Vuelve a hablar con gruñidos. - Va a ser divertido tener a una mujer que lleva zapatos de Prada en mi calle.




Obviamente, esta historia va a continuar, tenía muchas gracias de escribir algo más largo, ¿no? Demasiados relatos cortos ya cansaban. Un beso, niños.

6 comentarios:

  1. Brrr me encanta.
    ¿Cómo escribes tan jodidamente genial?
    En serio, me encanta leer tus relatos, ya sean cortos, o largos, es que lo adoro. Sigue así pequeña, y te aseguro que puedes llegar muuuuuy lejos.
    Cuack.

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