tag:blogger.com,1999:blog-85474444872355027482024-03-19T11:00:07.282+01:00'Breathe your smoke into my lungs.'Pasado, presente y resaca. Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-77432540444965240262013-10-21T16:49:00.002+02:002013-10-21T16:49:21.822+02:00(paréntesis)Nunca me ha dado miedo estar en la calle sola a altas horas de la mañana, quizás algunos atribuyan eso a que no he pasado por barrios excesivamente peligrosos, pero no sé. Sin embargo perder el control de quién soy, qué hago y por qué me acojona. No quiero ser dominada por nada ni por nadie, actuar por mis propios gustos, sentidos y principios. Por eso de que yo manejo mi mierda sola y que por muchos consejos que dan, por muy buenos que sean, paso y hago lo que al final quiero hacer. Aunque muchas veces no sé que hacer y bueno, cómo todos, la acabo cagando.<br />
Hablo de miles de errores que llevo por atrás, que cometeré en el futuro y todos esos que acaban condicionando mi presente. De noches que no debieron existir, personas con las que no me debí cruzar, cosas que no debí decir y joder, que hay días que no quiero levantarme.<br />
Ni mariposas por el estómago, son putos bichos y de felicidad una mierda, sólo dan arcadas.<br />
Que no habrá historia que valga, que le jodan al destino, a las casualidades, a los porqué, a los peros, pero sobre todo, que le jodan a los 'y si...' de mierda que comen la cabeza.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-81588139182959087642013-09-14T21:54:00.000+02:002013-09-14T21:54:34.034+02:00Mierdas que se escriben un día de mierda.Te encontré tirada en el césped húmedo a las tres de la mañana. Te encontré con tus botas viejas, con la chaqueta esa tan fea que dices que te gusta tanto y el humo recorriendo la comisura de tu boca. Sentí envidia de ti, de ese aura que te envolvía cómo si fueras tan peligrosa, tan misteriosa... A veces das miedo, y esa vez créeme que fue la peor, levantaste la barbilla y tus ojos brillaron rabiosos, tu boca entreabierta dónde, asemejando a un perro rabioso, el humo del cigarro salía sin prisa. Incluso pensé que saldrían serpientes. Pero si es que te conozco, sé que eres muy débil. Sé que das miedo porque eres tú la que está aterrada, la que no duerme por las noches. Pero volvamos a esa noche, que no quiero discutir. Afilaste los cuchillos y envenenaste los dardos:<div>
- ¿Sorprendido? Sigo estando dónde siempre me dejabas tirada. - Te reíste, y cómo dolía esa risa tan cínica. Casi hubiera preferido los dardos. - ¿Qué haces por aquí? El angelito con el que me han contado que meneas tu culo ahora se acuesta pronto, ¿verdad?</div>
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Negué con la cabeza, me senté a tu lado y te arranqué el cigarro de la boca, y le dí un par de caladas con el roce de tu labio inferior presente. </div>
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- Eres un jodido desastre- dije.</div>
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Comenzaste a reír, una risa aguda, cómo cuándo aprietas demasiado la tiza en la pizarra, una risa amarga, una risa incómoda. Niña, eres la única persona que he escuchado reír con tanto dolor mezclado. Anoche, mientras te miraba, me pregunté qué era lo que no cuadraba en tu cabeza. Que si odiabas porque estabas trastornada, o estabas trastornada porque odiabas. Joder, no entiendo cómo aún tienes gente que te quiere si eres una desagradable. ¡Qué coño tienes! No eres guapa. No, ¿no? Eres lo más triste, agresivo y estúpido con lo que me he topado. Pero será que anoche estaba melancólico que me pareciste tremendamente bella, y verte me hundió en la más profunda mierda. Eres una canción lenta que escuchar para que te salgan las lágrimas. </div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-35456696597359484262013-08-21T01:40:00.002+02:002013-08-21T01:40:57.787+02:00Mis demonios no hablan conmigo cuando voy borracha.Enrabietada, cabreada con ella misma, con él. Con las casualidades, con las conversaciones, con los secretos, la mierda que llevaba arrastrando tanto tiempo. Un trago, otro más largo, otro aún más largo, que pique. El paquete, un cigarro,<i>¿otro?</i>- la preguntan. Pone mala cara y mira fijamente a quién se lo pregunta tras echar el humo de la primera calada. Pide que le pongan otro, esta vez más cargado. <i>No lo hagas</i>, le había dicho. Pues ella lo iba a hacer. <div>
<b>Nadie puede cortar las alas a quién está aprendiendo a volar.</b></div>
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¿Por qué las cosas nunca salen bien? ¿Por qué se complica todo? ¿Por qué no hay un bien y un mal?. Trago, calada. Alguien la habla, ríe. No sabe que piensa hacer con su vida, sabe lo que va a hacer esa noche, que es no pensar. No puede estar siempre pensando. Bebe, bebe, bebe, traga, fuma e intenta asesinar así a todos los demonios dentro, esos cabrones que la acechaban a la hora de dormir, en los viajes del tren, delante del plato, sentada con sus amigos, incluso, últimamente, se había metido en sus sueños. </div>
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Escocía (no dolía porque decidió que ya nada más la iba a doler) pensar en todo lo que le había pasado en apenas un año, cómo todo se había enturbiado, cómo se desplomó todo. Trago, calada, mueve el pelo afectada por aquél amargo liquido. </div>
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<b>Pensar escocía, pero no curaba</b>, cómo las heridas que se hacia de pequeña, cuando su madre la desinfectaba y le decía, <i>si escuece, es que se está curando.</i></div>
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Más alcohol, más. Más gente, más. Menos recuerdos. Cada poro de su piel la pedía hacer las cosas mal, todo lo que no debía hacer, lo que él la había pedido que no hiciera. La música comenzaba a sonar más alta, ¿se iba acercando? La llevaban del brazo hacía donde procedía. Comenzó a bailar. Alguien la pasó un cigarro. Otro cubata. </div>
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Los demonios estaban callados, sólo sentía adrenalina mientras bailaba. Descontrol. No miedo, no desesperación, no había preguntas, no había pérdidas, ni sueños rotos, ni palabras hirientes, ni discusiones, ni complejos. Sólo un sonido saliendo muy alto por los altavoces.</div>
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Se preguntó, <b>¿dónde van mis demonios cuando no me atormentan?</b></div>
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Unos labios cerca, <i>no, no, no, no, </i>o si. Colisión, sabor a nicotina, a ginebra y a reproche. Quizás ella sabría a miedo, o sólo a alcohol.</div>
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Él.</div>
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No importa, no importa, los demonios están callados. Ahora, pequeña, disfruta ahora. El descanso, la fingida paz, el ruidoso silencio. Besos, sí, de eso, no pienses.</div>
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Te quiero.</div>
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Demonios, iros. ¿Por qué volvían? Cigarro, calada, cubata, trago, bebe, bebe, bebe, bebe, hasta que se acabe. Que se vayan. ¡IROS!</div>
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Otra vez los labios, otra vez la adrenalina, otra vez la tranquilidad.</div>
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Y los demonios no volvieron a despertar, hasta la mañana siguiente, y al no haberlos matado, se han hecho más fuertes.</div>
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Y cómo duelen...</div>
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Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-6364614141817448052013-07-22T00:46:00.000+02:002013-07-22T00:46:06.070+02:00La corta pero permanente tragicomedia del pajarito.Se supone que debería suceder en la ventana de un ático del centro, en una noche oscura por culpa de la contaminación, con sonido de tráfico y luces alumbrando la ventana. Sería más bohemio. Pero no es así, en realidad, ni se le parece. Esto sucede en una triste ventana de un piso cualquiera de un barrio cualquiera. Es lo normal, pues ella es una chica cualquiera, viviendo una vida cualquiera.<br />
Y tras la penúltima calada, del último cigarro (el primero después de un largo mono), se da cuenta de que esa vida no la gusta, que quiere cambios, un motivo. O un nuevo sueño. <i>Los sueños no mueren mientras no muere el soñador.</i> Eso decían. Pero ella estaba ya un poco muerta. Un muerto es aquél que no experimenta ninguna emoción, sentimiento,...Suponía que ella estaba un poco muerta, o anestesiada. ¿Y si cuando creemos que un sueño está muerto sólo está en coma? Algunos despiertan al cabo de los años, otros no.<br />
Y en una puta casa cutre, intentando alcanzar un poco de oxigeno para mezclarlo con nicotina y sentirse un poco menos muerta, se van muriendo los sueños que se cansaron de estar en coma. Pues ella no mueve un dedo, ella no vive para nada, así no tendrá que morir por nada.<br />
Y quizás, si no hubiese bebido más de media botella de algún extraño licor viejo de su padre, y no se hubiera tomado un par de ibuprofenos y alguna otra pastilla rara que su madre soltaba en el armario pequeño del lado derecho del baño, no hubiera sentido esas ganas de salir del coma emocional e intentar algo nuevo, cómo estar totalmente muerta.<br />
Pero cómo nada sale bien, y ya he dicho que esto no sucede en un ático, el pequeño pájaro de alas rotas y corazón dormido, cayó a una acera en la que simplemente se rompió una costilla y otro sueño.<br />
Pobre ángel negro, que incluso su tragedia, se convierte en comedia.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-20449080083084541682013-05-15T19:24:00.001+02:002013-05-15T19:24:27.844+02:00No puedes atar a quién ya vive encadenada. - ¡Qué te vayas! Que tus idas y venidas ya no me marean. ¿Sabes? Una vez te pillan el truco no eres tan interesante. Eres guapa, chica, pero no puedo ir buscando las colillas manchadas de carmín mientras que lo único que quiero es echarme un puto cigarro contigo. Las cosas no funcionan así, no puedo ser tu perro y sacarte de paseo cuándo te apetezca. No puedo follarte y luego escuchar cómo lloras por otro.<br />
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Da un puñetazo a la pared. Ella sigue ahí, inmutable. Es imposible saber lo que pasa por esa cabeza. Quizás ni ella lo sabe. Cuándo te hablan tan fuerte, y te dicen tantas cosas, la cabeza va asimilándolas poco a poco. Y no se puede elegir nada. Ni censurarlo. Quizás en unos meses ella no se vea capaz de recordar el orden, pero su cabeza recordará todo lo que dice. Porque las palabras dolorosas se quedan impregnadas en la cabeza. </div>
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- No quiero irme. - <i><<Cómo duele tragarse el orgullo>> </i>piensa ella.<i> <<Es cómo tragarse cuchillos. Es cómo verte muy muy muy muy pequeña. Quizás es que todo se hace más grande. Quizás el orgullo no merezca tanto la pena. >></i>- Y tú tampoco quieres que me vaya. Ambos lo sabemos. Con sólo un roce, consigo que tus sentidos se ponga alerta. ¿Quieres eso? ¿Quieres no tenerme nunca? Piensa en las opciones.</div>
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Hace un silencio. Largo, tenso. Le mira con una media sonrisa en la boca. Cómo un felino a pocos metros de alcanzar su presa.<br />
Él alerta a sus movimientos. A cómo se muerde el labio. Cómo tuerce la cabeza y el pelo le cae a un lado de la cara. Atento a esas chispas que salen de sus ojos. Ambos huelen a miedo, miedo a querer, miedo a ser queridos. ¿Quién es el verdugo de quién? En un principio se podría creer que ella, que le jodería hasta aburrirse. Pero, cómo siempre, las cosas no son cómo parecen, y él es el verdugo de ella. Su juguete se rebela, su juguete exige, ya no quiere jugar.<br />
- ¿Por qué así? ¿Por qué insistes en que todos seamos peones de tu juego? Yo te he querido, joder. Yo me he escapado de casa y te he llevado lejos cuándo tu casa se te caía encima, cuándo todo estaba jodido. Que claro que me encanta tenerte en mi cama, pero yo soy el único que no quería sólo eso de ti. Pero claro, la niña quiere seguir comportándose cómo si fuera superior a todos, cómo una auténtica zorra.- Ve que a ella se le llenan los ojos de... ¿lágrimas? Se le entreabren los labios y lanza un largo suspiro.- ¿Ves? ¡Después de todo lo que me has hecho! ¡Toda la mierda que he tenido encima por tener una sonrisa de esa puta boca! Después de eso no quiero hacerte daño. ¡Por Dios, Ana! ¡Mandaría todo a la mierda por verte recién levantada de nuevo! Pero contigo es imposible, porque siempre te vas. Te vas, y vuelves. ¿Sabes lo que es intentar atrapar una pompa de jabón? Te acercas lento, suave, con miedo a no llegar a tiempo, y cuándo ya casi lo tienes entre los dedos ¡BUUM! Desaparece.<br />
- Podemos comprar un pompero nuevo.-Susurra.<br />
- ¿Qué?<br />
- Compremos muchos pomperos, acabemos con el suministro de jabón. Todo es intentarlo. - Se lanza a sus brazos, le sujeta las muñecas y se las coloca alrededor de su cintura, levantando levemente su camiseta- ¿Ves? Me tienes. Y no exploto, ya no exploto. Mira, aprieta que ya no desaparezco.<br />
- Ana... Mañana te irás.<br />
- ¿Alguna vez te has metido en la bañera con el agua ardiendo? Es una sensación increíble. El roce del agua es agradable, pero quema hasta hacerse insoportable. Es cómo que un poco está bien, pero que mucho es incómodo, y doloroso. Así es quererte. Pero poco a poco, el cuerpo se acostumbra a la temperatura, y cuándo lo hace, oh, es tan increíble lo agusto que estás. Piensas que el mundo puede seguir girando que ahí estarás tú. Y yo quiero esa sensación. Te quiero a ti.<br />
Se funden. Caen al suelo y la ropa vuela. Él, agarrando su pompa de jabón. Ella, sumergiéndose en el agua ardiendo. Tan desesperado cómo puede ser esta escena. Ambos completamente acojonados de esa necesidad mutua.<br />
Pero esto es la realidad, y ella, dulce y frágil pompa de jabón, dejó su baño de agua caliente en cuanto se enfrío.<br />
El abrió los ojos y se encontró una nota: ''Siempre decías que era una miedica por no enfrentarme al mundo. Tenías razón. Te quiero y no tengo cojones a enfrentarme a eso. No puedes atar a quién ya vive encadenada.''<br />
No volvieron a verse. </div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-37291313313571063212013-03-31T01:01:00.000+01:002013-03-31T01:02:47.540+01:00Buenas noches, dijeron. <i>3:00 AM. </i><br />
La casa se le cae encima, las paredes se hacen más pequeñas, pupilas dilatadas, nudillos morados. ¿Cómo un dolor tan intenso, tan grande, tan desesperado puede habitar en un cuerpo tan vacío? Es cómo si se extendiera. Siempre empieza igual; desde el cerebro, maréandola, y desciende al corazón, enloqueciéndola, y entonces, todo se vuelve negro, se rompen las barreras, los muros se caen y el dolor se propaga.<br />
Arde todo, pero se siente entumecida.<br />
- Haz que pare, haz que pare, haz que pare - mueves sus agrietados labios.<br />
Pero no hay nadie ahí con ella, no hay nadie lo suficientemente fuerte para aguantar su dolor, ni siquiera la mitad. Nadie entiende esos ataques de rabia, escuchar cómo su respiración existe y luego desaparece. Nadie sabe abrazarla en esas noches y calmarla. Las bocas hablan <i>'yo estaré para ti'</i>, dicen, pero pocos cuerpos han permanecido. El dolor vuelve, y se centra en el corazón.<br />
Está vacío, así que ocupa todo el espacio y se centra ahí. <i>Boom, boom, boom.</i><br />
<br />
<br />
( http://www.youtube.com/watch?v=vLl1NDwMJps )Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-67555083043038189152013-03-22T14:17:00.001+01:002013-03-22T14:17:39.988+01:00Inocencias que matan. La inocencia es una virtud, es la mejor virtud de todas. ¿Y quién puede obtener tan privilegio? Los niños. Esos mocosos que manchan, que gritan, que dan dolor de cabeza, que aunque su madre te mire con asco porque acabas de llegar descalza, despeinada y agotada de una fiesta, te saludan por la mano por la calle. Ellos no tienen enemigos, piensan que las ojeras son rojo y azul mezclado debajo de tus ojos. Piensan que andas descalza porque es divertido, y qué estas agotada de tanto reír. <div>
Cuándo te ven, ven lo bonito de ti, ¿qué saben ellos de todo lo que hemos fallado? Ellos se alegran de que hayamos invertido cinco segundos en dedicarles una sonrisa, en hacerles una mueca. Y nos lo compensan, <i>de la manera más bonita, un regalo para los oídos son esas risas que sueltan esos renacuajos. </i></div>
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¿Por qué cojones crecerán? </div>
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¿POR QUÉ COJONES CRECEMOS?</div>
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Cuándo pasas por al lado de la gente y ni te miran, ni les miras, ni haces sonreír a nadie. Cuándo sabes ya demasiado sobre todo cómo para apreciarlo. Cuándo no sabes lo que pasa y lo ves mal.</div>
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Cuándo ves tantas miradas perdidas, tantas sonrisas vacias y tanto tiempo malgastado. ¿Cuándo dejamos de apreciar los detalles? ¿Cuándo, decidme cuando, hemos dejado de creer en la magia? </div>
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Preferimos los días de lluvia para tener excusas para encerrarnos en casa, perdernos del mundo, ver una puta película, o leer un jodido libro, escuchar una maldita canción para ver si sentimos algo. Porque nosotros ya no queremos bajar al parque. </div>
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No queremos soñar, ni imaginar ni hacer nada por nuestro propio camino.</div>
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Cuándo ya no somos inocentes, cuándo lo perdemos todo.</div>
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Cuándo nos perdemos a nosotros mismos. </div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-53607108835567721572013-03-19T22:34:00.000+01:002013-03-19T22:34:48.294+01:00En comaAl hablar sólo se echan excusas. <div>
<i>- ¿Esas ojeras?</i></div>
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<i>- He dormido mal. </i></div>
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Y se acaba el tema. Tampoco vuelven a preguntar el porqué de tus ojos hinchados, las bolsas cada vez más, oscuras, los labios más agrietados o las sonrisas más ácidas. Suponemos que cada uno tiene sus propios problemas, sus propias vidas y su tiempo, que prefieren malgastar soñando despiertos con cosas que tú ya ni te atreves a desear. </div>
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Entre una cosa y la otra, o quizás al principio, o quizás al final, te pierdes a ti mismo. ¿Los sueños mueren de verdad? Siempre creí en que las metas, los sueños y las aspiraciones eran inmortales. Quizás sólo en algunos casos. </div>
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Llega un momento en que decides que eres una cobarde y basta, que tú eso de luchar no lo llevas bien. Que mejor quedarse sentado viendo cómo todo se mueve a tu alrededor, cómo la gente cambia, cómo transforman sus vidas, cómo cuentan novedades. Y tú, estúpido de ti, sigues en ese puto círculo vicioso. Levantarte, respirar, andar hacia dónde tengas que ir, llegar a casa, dormir. </div>
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Sé que lo intentaste, de verdad, pero algunos de nosotros estamos predestinas a observar cómo los demás vuelan sin salir del nido, cómo quieren, odian, lloran, ríen, sueñan. </div>
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Y tú y yo, que pudimos ser cómo ellos, en ese extraño estado vegetal en el que ni se quiere, ni se odia, ni se llora, ni se ríe, y sobre todo, está prohibido soñar. </div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-33895681701767407062013-03-08T16:43:00.001+01:002013-03-08T16:43:05.882+01:00Ven a Madrid, ten un descuido. Sola en el salón, encendiéndome el tercer cigarro de la noche, viendo la cuarta película. El pelo mojado de la ducha, el maquillaje corrido, la mirada perdida y una irónica sonrisa en la cara. Cómo todo me recuerda a ti es gracioso. Dicen que olvidar es algo psicológico, que con no pensar, llega un momento en que no recuerdas el olor, ni los besos, ni las risas... Que lo escondes todo en tu cabeza, y ¡puf! desaparece. Pero a mi lo de dentro de la cabeza nunca me ha funcionado bien. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDjkDyQKgFg8xEw6pXOTqpK_skEL-zBfmwO100_1pRpBSil0f-LvdSHHhriaNWeXyZ4TNwD1LN17kpPZDKfuqfuLBVgdWXZXT_A5gVBIEWUmZmoF6lvLhdcMAn23tJy67ekhZtXo_2YQ/s1600/image+(84).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDjkDyQKgFg8xEw6pXOTqpK_skEL-zBfmwO100_1pRpBSil0f-LvdSHHhriaNWeXyZ4TNwD1LN17kpPZDKfuqfuLBVgdWXZXT_A5gVBIEWUmZmoF6lvLhdcMAn23tJy67ekhZtXo_2YQ/s320/image+(84).jpg" width="320" /></a></div>
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Supongo que si volviera a olerte, sabría que eres tú, que si me besan con los ojos vendados, reconocería tu forma de comerme la boca, casi violenta. Pero tampoco me recreo demasiado pensando en eso, ya que no pasaría. Empezando porque es difícil que nos encontráramos, incluso que viéndonos, llegáramos a cruzar palabra. </div>
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Supongo que éramos las personas equivocadas, y que el momento era más equivocado aún, a mi que me encanta hacer de rabiar, mosquearme, y hacerte mil trampas para que me prestarás atención, y tú que me prestabas atención para no pensar en ella. </div>
<div>
Supongo que ambos lo intentamos, pero sin fuerzas, sin ganas, con más rabia con cariño, ganas, sólo eso, ganas. </div>
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<i>Ganas de ser desconocidos, conocernos, y volvernos a desconocer. </i></div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-42168619578027248882013-02-05T20:59:00.000+01:002013-02-05T20:59:18.800+01:00El vagabundo de la calle de Gran Vía. [1]La gente pasa por la calle. Le ven, a veces se quedan para ver su espectáculo, esos trucos sucios para sacar dinero. La fría y dura vida de la calle, que te congelan y te dejan marcado, cómo si te tiraran un buen cacho de hielo. En otra época fue otro hombre, uno con ilusiones, con sueños y metas, todas rotas ahora. Es increíble cómo lo inmaterial también se rompe, y los trozos se reflejan en las pupilas, pero nadie mira demasiado tiempo a los ojos a ese hombre, todos le miran las manos, temerosos de que acaban en sus bolsos.<br />
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Cama de asfalta, cartón de manta, el frío de compañía. ¿Qué tiene que haber peor que no saber por qué coño te levantas? ¿Qué llevó a ese hombre a vivir bajo el cielo, y no bajo un techo? La curiosidad mato al gato, dicen, pero lo que no saben es que la falta de interés lo único que matará será a ese pobre diablo. </div>
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Supongo que se extrañó cuándo mis botas se acercaron a él, cuándo me senté a su lado y le ofrecí un cigarro, que aceptó. Me encendí el mío y le pasé el mechero, a través de la llama vi sus ojos, por un instante me asusté, parecía un tigre enjaulado. Apreté los labios, le di una calada, y le di una satisfacción a mi curiosidad, a todas las preguntas que siempre quise hacerle al hombre de los trucos de las cartas:</div>
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- ¿Cómo llegaste aquí?</div>
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- Preguntas demasiado directa para hablar con un desconocido, - me miró, otra vez con esa mirada de tigre asustado, esta vez si pude apreciar el color de sus ojos, eran grises. Por fin había conocido a alguien con ojos grises, pues empezaba a dudar que era un mito.- y más si el desconocido es peligroso.</div>
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- Nunca me ha gustado dar rodeos, no quiero perder el tiempo con conversaciones vanas sobre el tiempo.</div>
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Me encogí de hombros y él hizo un amago de sonrisa, digo amago porque no llegó a asomar del todo.</div>
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- Se puede saber mucho de alguien si habla del tiempo- Fruncí el ceño, intentando ver algo detrás de esa barrera que había alrededor de ese hombre-. Si al hablar de si hace frío o no, mira al cielo, es que quiere hablar de otra cosa, porque los grados no se ven en las nubes, que yo sepa. Si dice que le gusta la lluvia, suele ser una persona que piensa mucho, pues todos saben que con la lluvia te pones melancólico. </div>
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- ¿Y si habla del buen día que hace? - Estaba interesada en el tema, ya que en la oficina se hablaba siempre del tiempo.</div>
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- Es un hipócrita, si hace buen día, tu chico te sacaría a la calle, a comer, a pasear o a lo que sea. </div>
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Me ruborizo, el vagabundo había adivinado que preguntaba pensando en alguien. Aquél chico que se encargaba de la selección de personal me había atraído cómo hacía mucho que no la atraían, sexualmente hablando. Deprendía feromonas que hacía que mis hormonas -y las de las demás mujeres de la oficina- se volvieran locas, cómo en un concierto de Rock. </div>
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- Nunca te fíes de un hombre que después de decirte que 'hace un buen día' no termina la frase con un 'sería una lástima desaprovecharlo, ¿salimos a comer?'.</div>
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- ¿Y tú cómo sabes eso?</div>
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- Porque yo era ese tipo de hombre.</div>
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Mis sentidos se ponen alerta, por fin va a hablar. Espero paciente a que siga hablando, quiero saber de él. Le miro, y espero pacientemente a que prosiga. Pero él no sigue.<br />
- ¿Y qué pasó?<br />
- No malgastas el tiempo, ¿no? ¿Qué tiene de interesante un vagabundo que duerme cerca de Gran Vía?<br />
- Mucho más que una oficinista cualquiera.<br />
Veo que sonríe, esta vez de verdad.<br />
- Me gusta la lluvia, ¿sabes?<br />
- Piensas demasiado.<br />
- Estás atenta, eso me gusta. - Lo suelta cómo un gruñido, un gruñido demasiado sexy. ¿Qué me pasa? Últimamente relaciono el sexo con todo, cada hombre atractivo me hace soltar un suspiro o - cómo en este caso- morderme el labio inferior. ¿Me estoy sintiendo atraída por un vagabundo? Una persona de la que no se nada, que duerme en la calle, que podría ser un drogadicto, un alcohólico, un pervertido, incluso... Un violador.<br />
Pero no es sólo eso. Ese hombre, esos ojos, son tan... raros. Magnéticos. Demasiado guapo cómo para vivir en la calle. ¡Oh, cállate! ¡Cómo puedes ser tan hipócrita! Debe ser un loco, o un loco cuerdo. O un gilipollas. Pero es infinitamente interesante, y yo quiero saber de él. Nunca me he negado un capricho, no voy a empezar ahora.<br />
- Me dijo en los detalles. Te hice una pregunta al principio, ¿cómo llegaste aquí?<br />
- Andando.<br />
- Formularé de otra forma la pregunta. ¿Por qué estás en la calle?<br />
- Porque me cansé del dinero.<br />
Perpleja. Estupefacta. ¡Qué coño! Jodidamente sorprendida.<br />
- No conozco a nadie que se canse del dinero.<br />
- Ni yo a mujeres guapas que hablen con vagabundos.<br />
- No soy cómo ellas suspongo.<br />
- Pues la misma respuesta es la que te doy yo.<br />
Me río, es un hombre verdaderamente inteligente. ¿Pero qué es? ¿Un niño rico de esos que heredan todo de papá?<br />
- Dime lo que piensas en este momento, - me dice a la vez que se remueve el pelo.<br />
- ¿Sinceridad?<br />
- Por favor.<br />
No sabe dónde se ha metido.<br />
- Pienso que desde pequeño estuviste acostumbrado a los caprichos, a las fiestas de alto standing, a los lujos y que te lo dieran todo masticado. Tendrás una cuenta bancaria llena, de esa que hace los banqueros sean tus mejores amigos y te hagan sentir cómo un <i>marajá </i>cuándo pisas su establecimiento. - Hago una pausa para recuperar el aire, no he terminado. - Tienes el futuro asegurado, pero cómo niño caprichoso que fuiste y supongo que serás, querías ser independiente, vivir nuevas experiencias, y por eso estás aquí. Cuándo esto te canse, o las cosas se pongan duras, volverás a tu vida perfecta y esto será una historia que contar en algún cóctel de beneficiencia.<br />
- ¿Eso es todo?<br />
Asiento con la cabeza. No se altera, ni un poco, y eso me deja descolocada.<br />
- Es verdad.<br />
- ¿Qué? ¿Así de simple?<br />
- Claro, sé que querías que te dijera que las cosas se torcieron, que me quedé sin nada, o que me di al alcohol, las drogas, las mujeres y las deudas se comieron mi dinero, pero no fue así. Esto es una experiencia, cómo cuándo me dio por ser pintor callejero en París, tripulante de un barco, amante de la pesca, inversor en fútbol, periodista o escritor. Cuándo tienes dinero, es mejor tener sueños, porque puedes cumplirlos, mientras que con la gente que no lo tiene, se tiene que joder y establecer una familia con dos niños, un perro y tardes de domingo, ese prototipo de felicidad.<br />
- ¿Y piensas quedarte mucho tiempo en esta vida?<br />
- No es tan mala cómo crees. - Me mira cómo si fuera una cría que no entiende de nada. Oh, perdona por pensar que mientras tu vives en la calle por capricho, otros están aquí porque están solos, perdidos, abandonados. Yo pecaba de hipócrita, pero este hombre se llevaba la palma.- Hacemos una cosa.<br />
- ¿El qué?<br />
- No te vas a atrever, las nenas acomodadas no os gusta este tipo de cosas. - ¿Sexo? Quizás quisiera... Madre mía. ¡Que alguien me parara! Sólo pensaba en lo mismo una y otra vez. Debo parar.<br />
- Pasa una noche conmigo.<br />
- ¿En la calle?<br />
- Claro, - No quiere sexo. - ¿dónde si no?<br />
Se ríe, no sé si de mi o de la situación. Pero no iba a dejar que me tomara por una niñata.<br />
- Acepto.<br />
- ¿Aceptas?<br />
- Mañana por la noche, aquí a las ocho.<br />
- ¿Estás segura? - comenta divertido.<br />
- Tengo muchos cócteles de beneficencia, y no puedo hablar del tiempo, porque le daría muchas vueltas. Ya sabes.<br />
- Hecho.<br />
Me despido de él con la mano, y me coge del brazo:<br />
- Eh, nena. - Vuelve a hablar con gruñidos. - Va a ser divertido tener a una mujer que lleva zapatos de Prada en mi calle.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO4cmzkr82nLg-QSSdxyXl7oR91cQyfsG_NiQHt461lRmekcl4O2zhxDv3sDnlw-EU974dhfEUjw1pXv6TqEltjoMNop69WKPFdZO7xwhY-UVhZvmE-EUN2V6MffaeoUupfCqHw6hitF8/s1600/3805081198_261d8abdd1_z_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO4cmzkr82nLg-QSSdxyXl7oR91cQyfsG_NiQHt461lRmekcl4O2zhxDv3sDnlw-EU974dhfEUjw1pXv6TqEltjoMNop69WKPFdZO7xwhY-UVhZvmE-EUN2V6MffaeoUupfCqHw6hitF8/s320/3805081198_261d8abdd1_z_large.jpg" width="320" /></a></div>
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Obviamente, esta historia va a continuar, tenía muchas gracias de escribir algo más largo, ¿no? Demasiados relatos cortos ya cansaban. Un beso, niños.</div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-6577567650876167472013-01-18T16:41:00.002+01:002013-01-18T16:41:55.472+01:00La loca que chilla en los baresÉl llega cansado, abatido tras un día de oficina. Un día gris, de esos que dicen. Suelta el maletín, el abrigo y se sienta enfrente de la televisión, enciende un canal al azar, y hace zapping hasta que para en un documental sobre las Segunda Guerra Mundial. Bombas, destrucción, eso estará bien, piensa él. No quiere acabar viendo algo que le recuerde a ella, pues recordar puede echar abajo todo ese 'no la conocía tanto, sólo era una cría' que había construido y se había colocado en los labios cuando alguien le preguntaba. Aunque poca gente le preguntaba, ella había sido un secreto, oscuro y especial. De todas formas, ¿cómo iba a interpretar la gente que él, alto ejecutivo, con 24 años, se haya quedado gilipollas por culpa de una niña de 17? Ni pies ni cabeza. Aun no supo que vio en ella. Quizás una forma de evadirse. Todo empezó cómo un puto juego, un poco de sexo en su apartamento, un sábado dando vueltas por la calle, luego empezaron las llamadas, y luego esperar a que los padres de ella se fueran de casa, cómo cuando era un adolescente hormonado. Todo esto llevó consigo la necesidad, el verse todos los días, echarla de menos. Y cuánto el más quiso amarrarla, más se escapo ella. Hasta que se fue, solo dijo 'No me llames mañana, ya te llamaré yo'. Y ella no llamó, ni contesto a los SMS, ni a los e-mail. Hasta que él se dio cuenta, ella se había ido sin avisar, siempre hacia eso, era demasiado independiente.<br />
Sonó el timbre de su casa. Desganado, se paso una mano por la barbilla, y luego por el pelo, se levantó y abrió la puerta, no había nadie. Maldijo en voz baja, pensando que seria algunos de los hijos del vecino de al lado y justo fue cuándo percibió algo en el aire, un aroma muy familiar. Ella, ella había estado ahí, nadie huele cómo ella. Baja la vista y ve un sobre. algo arrugado, cómo si hubiera estado en un bolsillo.<br />
Lo coge, lo abre, e inspira.<br />
Expira.<br />
No puede leerlo.<br />
Inspira.<br />
Se le olvida expirar, y comienza a toser estrepitosamente. Deja el papel desdoblado encima del sofá, apaga la tele, va a la cocina, se sirve un Whisky, y saca el tabaco que había guardado dentro del bote de la sal. Estaba dejando de fumar, pero le daba igual en ese momento.<br />
Con alcohol y nicotina se sentó en el sofá, y comenzó a leer.<br />
<i>'Hola, Aitor.</i><br />
<i>Sé lo que estas pensado. Que soy una dramática, que todo esto podría habértelo escrito por e-mail y ahorrarme todo esto, y no ser tan peliculera, supongo que soy así. Te debo una explicación, yo lo sé mejor que tú. Pero no sé cómo vas a entenderlo. Lo primero que te pido es que no me odies,</i> - Aitor no podría odiarla nunca, le había hecho sentirse vivo durante esos meses. -<i> y quiero que me imagines con tres años más. Venga, hazme caso en serio, cierra los ojos e imagíname. DEJA DE LEER Y PIENSA.</i> -Aitor se ríe, sigue siendo la misma. Cierra los ojos y la imagina, guapísima, con el pelo más largo y más claro, con esa boca un poco más mujer, con una mirada más serena, menos desesperada, con menos grietas...- <i>Bien, haré que me creo que me has hecho caso. Pues cuándo sea así, sé que estaré contigo. Espera, con esto no quiero decir que nos vayamos a ver mañana. Aitor, te quiero cómo no he querido, sé que eres esa historia especial. Quizás el hombre de mi vida. No lo sé. ¡Tengo 17 años! No sé nada. Y tú siempre lo sabias todo. Eres un sabelotodo muy tonto. </i>- Una sonrisa asoma en los labios de aquél confundido chico, porque por cada palabra que lee, es menos hombre, y más niño.- <i>Siempre has tenido todo en tu mano, a las mujeres detrás de tu culo (ya sabes que adoro tu culo), y los problemas resueltos. Has sabido lo que es el cariño, has visto en los ojos de tus padres el amor, de tus amigos la amistad, y de todas esas ex tan perfectas algo del amor. Yo no soy inexperta en todos esos aspectos. El problema es, Aitor, que no necesité todas esas veces que venías. No quería toda esa atención, que me cuidaras tanto. No quería ese miedo tuyo a que me fuera a romper. ¡Necesito otra cosa! Necesito alguien que venga cuándo sepa que lo necesito, no cuándo haya sido una rabieta mía para llamar la atención. Alguien que me haga irritar (tú eso lo hacías muy bien, no te preocupes), alguien que me insulte cuándo le insulte, pues si no, me sentiré mal cuándo yo descargue mi rabia contra él. Sé que querías lo mejor para mi, pero no puedo convertirme en alguien que vayas a llevar a la cena de Navidad con tus compañeros de trabajo y no abrir la boca. O esperar que no discutamos en medio del bar en el que estábamos bien hace 5 minutos, (eso fue culpa tuya, no haber coqueteado con la camarera). No lo sé, yo tampoco me entiendo. No puedo ser lo que tú quieres que sea, y eso me crea muchísima impotencia, no ser suficiente para ti ha sido un palo duro. Por eso no he vuelto hasta hoy, para que supieras que aunque te echo muchísimo de menos, y desde que no discuto contigo y luego me besas, (y la reconciliación, jajajajaja) hay algo que falla. Igual que tú y yo no encajamos, lo haremos algún día.</i><br />
<i>El día que te des cuenta de que puedes tratarme cómo a una cría, y dejarte de tantos refinismos, el día que recuerdes que tengo peor carácter que tú, y que no me asusto si me chillas a dos centimetros que soy una niñata que no sabe lo que quiere. Que soy independiente y no necesito que me lleves y recoges del colegio, que puedo irme de fiesta cuándo me apetezca, y no cuándo al señorito le parece bien. Tengo la cabeza suficiente cómo para perderla. Quiero vivir, Aitor, y tú querías protegerme.</i><br />
<i>No te preocupes, aprovecha el tiempo, ten bonitas historias con mujeres preciosas, haz todo lo que quieras hacer, pero prepárate para cuándo nuestros caminos se junten de nuevo, porque pienso arrancarle los pelos a todas las barbies que te miren.</i><br />
<i>Yo disfrutaré igual.</i><br />
<i>Te quiere, a su manera y cómo puede, </i><br />
<i>La loca que chilla en los bares.'</i><br />
Cierra el papel, lo mete en el sobre y lo guarda.<br />
Está muy confundido, y ella también. Claro que ella era suficiente para él.<br />
No debió tratarla cómo a una hermana pequeña, ese fue su gran fallo.<br />
Se levanta, y le da un puñetazo al mueble. ¿Espera o va a por ella?<br />
¿Qué ha dicho ella? Que espere.<br />
Entonces la respuesta es fácil: irá a por ella.<br />
Él ha aprendido una cosa, y es que 'la loca que chilla en los bares' siempre dicen lo contrario a lo que quiere decir, para que se confundan, es así de compleja, enrevesada y jodidamente adictiva. Irá mañana, pues ella espera que vaya esta noche, así ella también sufrirá un momento. ¿Que por qué lo sabe? Porque ''casualmente'' a ella se le debió caer el flyer de la discoteca a la que va. Siempre tan dramática y peliculera. Así de rencoroso y vengativo es él.<br />
Así de natural, es su rara relación de otra cosa que no se llame amor.<br />
<br />Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-10475981662375936612012-12-28T16:19:00.000+01:002012-12-28T16:19:18.858+01:00Etérea doncella. Aquella muchacha de ojos tristes, sonrisa cansada y piel de porcelana. Aquella niña que no anhela jugar, pues aun sigue jugando. El interior de esa mujer es el casino de los pobres diablos que se prenden al verla. Dónde juegan una partida de Poker en su pecho, y apuestan al azar quien disfrutará de ella. Pero siempre pierden, pues ella es suya y de nadie más. Se lo dijo una gitana cuándo era una niña pequeña: 'Chica, no dejes que te usen. La belleza en estos tiempos es un castigo y una tortura. Al ser bella, no serás nada más. No podrás ser lista, ni divertida, ni especial. Serás la niña preciosa.' Y en efecto, la belleza la había vaciado. Tanto, que luchó por que su cuerpo alcanzara la perfección. Cuándo no tienes otra meta en la vida, apuras lo poco que tienes. Sacó lo de dentro fuera, los huesos, las ganas. El miedo se palpaba al contar sus costillas. Nadie la salvaba, nadie estaba suficientemente cerca cómo para hacer que se tragara las ganas de vivir. Así que ella sola se destruyó, en soledad. Demasiado bonita cómo para tener amigas, demasiado vanidosa cómo para que sus padres se dieran cuenta. Demasiado, simplemente demasiado. Desataba pasiones, pero nadie tenía el valor de acercarse. Su mente la jugó una mala pasada, y cayó a un pozo sin fondo. Ya no había miedo, sólo metas. Si caía en el camino, no fallaría a nadie. Esa es la historia de aquella mujer, la que lleva en este centro cerca de cinco años. A estado a punto de morir tres veces. Ella sólo quería sacar la felicidad fuera, pero lo único que tiraba de su piel eran los huesos de la cadera. Sólo la vi sonreír una vez, y es cuándo entró en hospital, cuándo susurró: 'Al fin soy perfecta.'<br />
Esta chica murió sin una mano que agarrar, muerta de frío, y siendo, cómo siempre, demasiado bonita. La única persona que vi entrar en el cementerio, fue a esa gitana, que lloraba exageradamente, y maldecía la belleza, el prejuicio y la falta de valor.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-58672338056089502922012-12-16T14:41:00.001+01:002012-12-16T14:41:25.581+01:00Chiste de la mala vida,Decidió tomarse la vida como un mal chiste. Las personas que pasaran por su camino serían cómicos, soltando monólogos. Pretendía reírse de todos y de todo, que las cosas le entraran por un odio y le salieran por otro. Quitarle importancia a todo. A los problemas, a las sonrisas, a los llantos, al miedo. Bailar, saltar, cansarse, dormir, despertarse, olvidarse de los nombres, de las caras. Borrar las fotos, eliminar música. Crear recuerdos y auto diagnosticarse Alzheimer para tener excusa para olvidarlo todo. Destrozarse las rodillas de caerse, y las manos de romperse contra la pared. Pero luego reírse, que la vida es un suspiro. Ay, cuántas cosas le quedan por aprender y por enseñar, cuántos coches y cuántos cuerpos hay que conducir. Cuánto hay que beber, cuántos amores de media noche hay que vivir, para saber que estás viva. <div>
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Escaparse y viajar no es lo mismo, cuándo viajas es por placer, y cuándo escapas es en búsqueda de ese placer. Tener ganas y miedo, en cambio, si es compatible, y a veces confuso, ¿quiero que pase ya, o tengo miedo de que pase? No lo sabía, porque no quería saber. Porque para tomarse la vida con humor sólo se necesita una cosa, ignorancia. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxzf0BrJhYIFC-GEohs8lkRbW2ypYBTF2v9zY1PgAmaVz20xGa55Go-hitOmRzCJJAHJMmKOgnJ-ey7n-xHnYXI_X7FnPanq5Hru_Aidjissn_mY9ZSpJFDA_th_vV0hySOTza3MEiGmE/s1600/image+(58).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxzf0BrJhYIFC-GEohs8lkRbW2ypYBTF2v9zY1PgAmaVz20xGa55Go-hitOmRzCJJAHJMmKOgnJ-ey7n-xHnYXI_X7FnPanq5Hru_Aidjissn_mY9ZSpJFDA_th_vV0hySOTza3MEiGmE/s320/image+(58).jpg" width="320" /></a></div>
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Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-54239048327915651252012-12-09T21:41:00.000+01:002012-12-09T21:41:28.571+01:00Rotura interior. El fallo está dentro, siempre está dentro. No importa si es el adecuado o no, si es el momento correcto o el incorrecto. Todo lo hace difícil, inalcanzable e imposible. Grietas por dentro, que a veces, si te acercas y observas durante un rato se le ven en los ojos. Resuena el eco de sus tacones por los callejones de Madrid, y suena el eco de sus latidos en los rincones de su cuerpo. Entra con la gracia de una pantera a un bareto, algo oscuro, con un fuerte olor a alcohol. Se lame los labios, antes de ronronear:<br />
- Échame lo más fuerte que tengas.<br />
Apenas cumplidos los dieciocho, con la mirada cansada de alguien que ha visto demasiado, con los bolsillos tan llenos de billetes, que no cabían los sueños. Impaciente, esperando algo, algo que la salve la vida, un poco de pegamento para sus grietas. Tan oscura, tan enigmática y tan misteriosa. Un cuerpo tan vivo para un alma tan muerta. La puerta se abre un par de veces, pero quién estaba allí aseguraba que 3 segundas antes de que se abriera la puerta de la calle, ella ya miraba en dirección en la calle.<br />
En ese local sólo hay una prostituta que ofrece compañía a aquellos pobres diablos, se llama Soledad. Soledad, tan puta, tan dolorosa, tan celosa que una vez que se te mete dentro no hay manera de echarla. Dicen que sólo el amor verdadero puede hacer que se olviden de Soledad, pero ésta no tiene miedo, sabe que dicho amor no existe. Vaga de cuerpo en cuerpo, asentándose en los corazones, helando con unos ojos que no miran, siendo un huésped infectado en el estómago, pudriéndote. Nuestra Soledad, tan puta para hombres cómo para mujeres.<br />
Nuestra pequeña pantera de apenas 18 años no tenía una cita con Soledad, se conocían demasiado bien, demasiado a fondo cómo para dolerse. No, ella esperaba una oportunidad. Pero las oportunidades nunca vienen, hay que salir a buscarlas. Y claro, de madrugada, con los tacones y los ojos destrozados, con más miedo que un cachorro abandonado, y más perdida que un niño pequeño cuándo desaparece del al lado de su madre, decidió sentarse en una mesa al fondo.<br />
- ¿Más de lo mismo? ¿O más fuerte aún? - Preguntó el camarero.<br />
- ¿No tienes lejía?<br />
- Échese otro de estos, nena, que no será para tanto.<br />
- Usted no sabe nada. - Rió con descaro.<br />
- A ver, déjeme adivinar; - Bebió un trago de cerveza que alguien debió dejar allí- ¿Un corazón roto?<br />
- Un terremoto desde el estómago que va a romper en cachos lo poco que quedaba.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-33031317543716656722012-11-18T21:38:00.000+01:002012-11-18T21:38:55.900+01:00Una amistad al más puro estilo HollywoodJack Daniel's en vena, un par de canciones de los 80's y alguna que otra colilla suelta en aquel banco. Mayas ajustadas, camisetas anchas y un plan de deportivas, no iban a ninguna parte, ¿por qué esforzarse? Se escuchaban risas de aquellas dos muchachas, o mujeres, o niñas, según desde que ojos se vieran. Tarareaban canciones, improvisaban coreografías inocentes y hacían detenerse al mundo. Bueno, quizás al mundo no, pues era demasiado egoísta, pero si paraban las miradas de aquellos jóvenes que nunca habían visto semejante espectáculo. No estaban borrachas, al menos de alcohol no. Sólo querían pasárselo bien en una calle de Madriz sin tener que ir a ninguna discoteca. Un momento intimo que compartían con cualquier peatón.<br />
Ambas muchachas tenían una gran sonrisa, pero los ojos tristes. Tan diferentes, tan frías, y tan parecidas al igual. Inocencia en una ciudad del pecado. Levantaron sus piernas y volvieron a pasear, dejándose los pies, contándose recuerdos, compartiendo el dolor, y la botella. La botella, el dolor y las lágrimas. Amigas, dirían los ignorantes. Pero era algo más que eso, no eres capaz de compartir el dolor con todos tus amigos. Era complicidad, <i>una amistad al más puro estilo Hollywood. </i>Sin temor a las criticas, sin necesidad de un 'tranquila, te entiendo', porque era obvio que se entendían.<br />
Eran risas, aspiraciones, miedos, ver el reflejo de lo que eres. No todos tienen la suerte de tener lo que aquellas dos niñatas tenían. Ambas, cada una mirando a una calle distinta, recordando momentos diferentes, <u>andando sin necesidad de hablar, porque cuándo dos personas se conocen, el silencio es un lujo. </u><br />
- Felicidades, pequeña, por todo lo que nos queda por vivir.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWubLbyGrOLVkPtkvBYenZ47fLRScEWl-kw05FmrCQmGhjQNHZ0xb0Od2gW0HxFJ2UTU3v5xwEEzCuzHqkVYWBU370jXfIPXkLn0rpN9SrPFTILjbK_FcbvqeaMR4Wd70tfHSht-LZjJc/s1600/A7a0OZDCYAAyRF7_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWubLbyGrOLVkPtkvBYenZ47fLRScEWl-kw05FmrCQmGhjQNHZ0xb0Od2gW0HxFJ2UTU3v5xwEEzCuzHqkVYWBU370jXfIPXkLn0rpN9SrPFTILjbK_FcbvqeaMR4Wd70tfHSht-LZjJc/s320/A7a0OZDCYAAyRF7_large.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-54357349104952669192012-11-08T20:35:00.003+01:002012-11-08T20:35:48.559+01:00Hablar al cuadrado: Hablar por hablar. Hola, me como la cabeza. Sí, le doy vueltas a todo. He tenido noches mirando al techo, buscando respuestas, formulándome preguntas. He mentido a mis amigos. He mentido a mi madre. He protegido a la gente, me he protegido a mi, he luchado contra ellos y contra mi. Odio los lunes, y no puedo concentrarme para estudiar. He salido de casa con lo tacones y he vuelto descalza y despeinada. He bailado en fiestas o me he sentado mientras todos bailaban. He hablado en voz alta y he pensado <i>'cállate, zorra' </i>cuándo alguna profesora me tocaba la moral. Me he pasado un cambio de clase sentada en la puerta de mi clase con los cascos. En el instituto voy al baño cada hora para verme el pelo. Cuándo llego a mi casa me quito la ropa, el maquillaje, el sujetador y me pongo una camiseta vieja. Conjunto la ropa por los zapatos. He llevado Converse, Vans, botas, tacones, manoletinas o sandalias. Mi chándal también consiste en una sudadera y unos leggins. Yo también he bailado sola en mi habitación con el cepillo, cantando canciones que dan vergüenza. He querido vivir en París, luego Londres, y New York. <i>A los 6 años quería ser cantante, a los 8 bailarina y ahora quiero ser periodista</i>. Por muy pocas posibilidades que halla. Siempre he estado escribiendo. Escribo cuándo estoy agresiva. Todas las historias de amor que escribo son destructivas. Decía que odiaba el café y desde hace un año tomo más de dos al día. Cambio, y vuelvo a cambiar. Soy humana, ¿sabes? Lloro y río, río y lloro. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO_W0J7_hiZW80mt-fidwPOvELgAZI3FJvYmB_CLvtisojPkS7Xu91gibsLBTVt1pOp_J9pchH5hHL6tZWI_aqeRtzyZ4WaQ_DRsCslWeYRBMMCqHzwkxh_eSLbHmwoCVsVbYbNCxn8y8/s1600/image+(20).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO_W0J7_hiZW80mt-fidwPOvELgAZI3FJvYmB_CLvtisojPkS7Xu91gibsLBTVt1pOp_J9pchH5hHL6tZWI_aqeRtzyZ4WaQ_DRsCslWeYRBMMCqHzwkxh_eSLbHmwoCVsVbYbNCxn8y8/s320/image+(20).jpg" width="320" /></a></div>
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Unas de mis mayores expectativas en la vida es que <b>mi madre esté orgullosa de mi. </b>No estoy falta de cariño, pero no soy de las que le gustan pasar desapercibida. He tenido broncas en el instituto. Fuera del instituto. En mi casa. Con gente que importa, Con gente que me da igual. <u>Tengo miedo</u>. Prefiero helarme de frío que morirme de calor. Me agobio con facilidad. Me gusta opinar en todo. Aunque no lleve razón siempre llevo argumentos, lo que no llevo nunca es bolso. Llamo a mi hermana pequeña monstruo, o bicho, o niña del demonio, pero cómo me la toquen me muero. Yo también he dado golpes a mi pared. nunca me he considerado una princesa, aunque a veces si que pienso que soy una autentica esquizofrénica. En la guerra no todo vale, el fin sí justifica los medios. <b>Arma letal: El sarcasmo. </b>Plan B: la ironía. No sé contar chistes. Cuándo estoy nerviosa miro hacia otro lado. Cuándo me siento culpable actúa a la defensiva. He perdido gente por mi culpa, pero también me han robado lo que más quería. Hola, me llamo Marian, tengo 16 años, y me estoy partiendo el culo escribiendo esto, porque aunque parezca que lo diga todo, quién me conozca, sabe que no digo nada. </div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-30283632662012737242012-10-22T23:18:00.001+02:002012-10-22T23:18:11.186+02:00Desastre personal. <span style="font-family: inherit;">- Pero, ¿Y todas esas cosas que dijiste que nunca harías? ¿Todas esas promesas de 'jamás haré eso'? ¿Dónde está todo eso que me dijiste? Y por favor, sé sincera, sin sarcasmos. No metas paja, no desvíes la conversación, ambos sabemos que se te da muy bien.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ¿Sincera? - Paula respira profundamente, menea la cabeza y le señala el suelo, cómo una señal de que se sentara.- Yo... Todo lo que dije iba en serio cuándo lo dije, esa persona que prometió no caer, esa niña cariñosa que podría haber sido... Lo hubiese hecho, hubiera sido brillante, hubiera sido aquella que sabía hacer reír a la gente, hubiese sido dulce. Pero ... - Agacha la cabeza, entre las rodillas, moviéndose el pelo, herida por ella misma- Todo cambió. En un verano todo se fue a la mierda, mi vida dio vueltas, me mareó, me hizo desconfiar, lamerme las heridas sola, salir de casa cuándo no podría más. No sé, cerré las puertas y me maree sola, y ahora estoy desorientada. ¿Qué te crees? ¿Que acaso no me doy cuenta de que me convertí en quién prometí no convertirme? Hay veces que sin querer, algo cambia, poco a poco te enfrías, te enrabietas y ya no vuelves a ... No sé, yo también quería tener algo especial. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">- Antes eras unas... cómo una lucecita blanca, o rosita clarito, todos queríamos protegerte, achucharte, decirte que... acabarías bien. Que todos haríamos lo posible para que nadie te hiciese daño. Y ahora...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- Lo sé, lo sé. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ... Tienes una luz roja, 'peligro', 'peligro' - Hace reír a Paula con ese comentario, y por un instante ve en esa sonrisa un poco de... cómo si hubiese bajado la guardia, cómo si le estuviese dejando entrar, a aquel mundo desconocido que ahora eran sus ojos. - Pero tener la luz roja te hace más especial, eres una incógnita, ¿sabes?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- Nadie se atreverá, yo no lo haría.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- Espera, ¿qué es eso? - Paula le mira desconcertada.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ¿El qué? ¿Qué pasa?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ¿Lo oyes?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ¿El qué? - Paula está asustada, mirándo a los lados. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">- La alarma de 'Peligro' 'Peligro'</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- ¿Qué... qué pasa?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">La mira fijamente, a esos pozos negros, intentando recuperar algo de luz, aunque a él le gusta así, tan... tan imposible, tan oscura, tan 'gata abandonada'.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- Ha cambiado el mensaje.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> - ¿Y qué dice?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">- 'Sálvame'</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Paula se encoge, no quería llegar a éste punto, ella no siente. Tiembla. Se serena. Piensa en... nada. Le mira. Huele a miedo, a acecho, no quiere ser la presa del nadie, ni cazar nada. No quiere romper a nadie, ella trae mala suerte. Su manera de sonreír ni siquiera es bonita, tiene una sonrisa ácida. Y sus lágrimas son más ácidas aún. Su corazón es <em style="background-color: white; font-style: normal; line-height: 14.545454025268555px;">Chernobyl, no quiere intoxicarle. </em></span><br />
<em style="background-color: white; font-style: normal; line-height: 14.545454025268555px;"><span style="font-family: inherit;">- No deberias</span></em><br />
<em style="background-color: white; line-height: 14.545454025268555px;"><span style="font-family: inherit;"><b>...</b></span></em><br />
<em style="background-color: white; line-height: 14.545454025268555px;"><span style="font-family: inherit;"><b>- Ay, cállate, voy a destruirnos juntos. </b></span></em><br />
<em style="background-color: white; line-height: 14.545454025268555px;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></em>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<em style="background-color: white; line-height: 14.545454025268555px;"><span style="font-family: inherit;"><b><br /></b></span></em>
<br />Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-58896776592980735392012-10-07T18:48:00.000+02:002012-10-07T18:48:04.132+02:00El invierno de sus ojos.<i>'Supongo que algún día llegará el calor.' </i>Pensó mientras se acurrucaba más en su manta y acariciaba al pequeño Rompedor, su gatito. Le había encontrado hace un par de días en unas cajas de cartón cerca de la estación de Norte. Había escuchando maullidos y se había encontrado con una zarpita rompiendo el cartón, por eso el nombre, Rompedor. Pero no fue ese cartón en lo único en lo que metió zarpa el felino. Haberse quedado dos minutos de más hizo que en la esquina del café se encontrara con una compañera del colegio, y se hubiera quedado hablando quince minutos, y esos quince minutos que la atrasaron fueron suficientes para que al girar la esquina de su casa, se encontrara con él y su maravillosa novia rubia. Estaban juntos, en un beso perfecto. Entonces el giró la cara la vio y todo se enfrió de momento. La gente habla de la belleza de los ojos azules, pero no eran ojos bellos los de aquél hombre. Sus ojos eran pleno frío, sus ojos eran invierno. La Antártida, ese escalofrío que te deja la piel de gallina. Y ese frío se le caló a ella en los huesos, pensando que jamás podría deshacerse de la escarcha que se aferraba a su pecho. Él era un frío seco, el frío que desprende humo, pero no vapor. Ese hielo demasiado helado para que se te derrita al entrar en contacto con la piel.<br />
¿ Sabéis esa sensación cuándo bebéis algo demasiado frío? Se te congela la cabeza y duele. El frío duele. Y se te engancha tanto a la piel que necesitas un buen baño caliente para dejar de tiritar. ¿Pero que se hace cuándo el frío se encuentra dentro? Ella estaba helada, con el corazón tiritando, no lloraba, pero la escarcha quizás si bordeara el khol de sus ojos. Él la miró durante un tiempo demasiado largo, tres pasos de distancia y podría sentir su frío.<br />
Todo el mundo habla del amor cómo algo caliente, cómo el calor que desprenden dos cuerpos en unas sábanas revueltas, o una maratón de chistes malos a la luz de una chimenea. El fuego, un carmín rojo de labios, una calurosa tarde de Mayo.<br />
El amor congela el tiempo, no el corazón. Pero a ella la congeló hasta el alma. Y él ardió, derritiéndose con cada gesto de amor que ella le dio. Eran la carga positiva y negativa, eran los polos opuestos, una el calor más puro, otro el frío más imposible.<br />
Ella le derritió, '<i>tú eres la culpable de que pueda amar' </i>pensó él.<br />
<b>Exacto, ella le había enseñado a amar, y él amaba a otra.</b><br />
Así que Rompedor rompió todo, menos el hielo. Y ese pequeño gato, que se agarra al calor de mi pecho, no sabe que ahí dentro sólo hay un par de icebergs, que sólo enseñan una parte al mundo, pero que siguen ahí, clavados con estalactitas, y esperando que llegue la primavera.<br />
-Bueno, supongo que algún día llegará el calor.<br />
El gatito la lamió una lágrima que le caía por la mejilla, cómo si él supiera que había sido su culpa.<br />
¡Una lágrima! Quizás se estuviera derritiendo.<br />
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<br />Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-87829485963705083742012-10-02T16:51:00.001+02:002012-10-02T16:52:39.068+02:00Around us.<span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 16.5px;"><span style="font-family: inherit;">Tanto pasar de todo y se me olvida dar las gracias. Gracias, por empujarme, tirarme, hacerme caer y esforzarte en derribarme. Gracias por todas las horas, días y semanas, malgastados en mi. Gracias por crear un monstruo, por inventarte un cuento, por hacer que mis cenizas llevaran sus palabras, que los cafés calientes se me enfriaran mientras pensaba en lo inverosímil de la historia. Gracias por las miles de canciones que no han dejado de sonar en mi cabeza. Gracias por los enemigos que voy dejando por el camino y los amigos que me han demostrado lo fieles que son. Gracias por haberme demostrado que esas cosas no me pueden pasar a mi. Por darme un 'uno y no más', por hacerme dejar de creer. Por dudar de las palabras de todos. Por haberme quitado la venda de los ojos. Por romperme tanto que tuve que volver a construirme. Por descolocar mi mundo, por haberme hecho fingir. Gracias por hacerme ver que no era ni tan buena, ni tan tonta, por haberme no querido durante todo este tiempo. Gracias por dejarme esta quemadura en el corazón cómo una marca eterna e invisible a ojos de la sociedad.</span></span><br />
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<span style="background-color: white; color: #333333; line-height: 16.5px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-74561384866358225982012-09-19T00:05:00.001+02:002012-09-19T00:05:14.053+02:00¿Pero qué esperabas?La tentación no vive en el piso de arriba. Nadie sabe lo que hice el último verano. No salgo de mi vida cantando mientras me hecho gomina al más puro estilo John Travolta. No conocí a ninguna prostituta con cáncer y me enamoré de ella mientras cantaba que deberíamos ser amantes. No me hundí cómo el Titanic, ni viví la historia de amor más bonita. No soy el Romeo de nadie, tampoco un Shakespeare buscando inspiración en faldas de alguna dama de la nobleza. Tampoco he volado echándome polvos de hada, tampoco me han despertado con un beso, ni roto un hechizo. Nunca he visto una casa de chocolate, y nunca me han presentado a Willy Wonka. Nunca he puesto 'Tu y yo a tres metros sobre el cielo', tampoco me han dicho 'perdona si te llamo amor'. Tengo ganas de un cigarro, no de tí. ¿Luchando por amor? ¡Luchando contra el amor! No seré ningún chupa sangre con el pelo cardado ni un hombre lobo. Mato en los videojuegos, no para salvar a ninguna princesa. ¿Super héroe? De pequeño tenía unos pocos pijamas sobre personajes ficticios.¿Qué quieres que te diga, monada? Nací hombre, ni sapo, ni príncipe. No me van las comedias románticas ni romperme la cabeza para decirte que te quiero. Puedo decirte que eres la más bonita de la fiesta, o que te follaría hasta no rendir más. Que te haría el amor, y vuelvo volveríamos a follar. Pero luego tengo que irme a jugar un partido con mis amigos. Y no, no pienso dedicarte un gol. Eres preciosa, pequeña, pero no me pidas que te trate como una princesa, ni que hablemos agarrados del amor. Vámonos a dar una vuelta, luego un polvo, y para despedida un revolcón.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-19678096163767631322012-09-15T01:47:00.003+02:002012-09-15T01:47:55.489+02:00Con la casa a cuestas aunque cueste.Las maletas no pesaban. Llevaba toda su vida ahí, ¿Tan vacía había estado que las maletas llevaban aire? Bueno, siempre podía respirar dentro del equipaje si el oxígeno faltaba allá dónde iba. ¿Pero dónde iba? Ni ella lo sabía, cogió tres autobuses, no miró la dirección, se bajó cuándo la apetecía. ¿Esto era la libertad? No se sentía libre, se sentía confusa. Un poco desorientada pero, sorprendentemente, no perdida.<div>
Estaba en un campo de trigo seco, estaría en algún pueblo de los alrededores de León. Se sentó en el suelo y abrió las dos maletas medio rotas que llevaba. Había un par de chaquetas, varias camisetas y tres o cuatro pantalones, más la muda interior. ¿Podría vivir con eso? La gente antes lo hacía, pero no tenía dónde vivir.</div>
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Nuestra pequeña Lucía no sabía dónde dormir, no tenía dónde caerse muerta. Fantaseaba con vivir en los árboles, cómo en aquellos libros repletos de fantasía que tanto la gustaban. Una caballa en el árbol, bañarse en un lago, comer frutos de los árboles, vivir sola y en tranquilidad. Ese sería su hogar, una casa en un bosque.</div>
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Pero en la Península española no tenemos muchas selvas, para ello habría que visitar lugares cómo Sudamérica u otros semejantes, y el poder económico de nuestra soñadora de momento no podía alcanzar valores altos.</div>
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<i>Además</i>,- pensó Lucía- <i>me aburriría sola.</i> </div>
<div>
Pues viviría en una biblioteca, oh, aquello si que la encantaría, no se aburriría porque tendría montones y montones de libros apiñados sólo para ella. Sería su tesoro, cómo el oro del pirata, cómo la paz del soldado, el pez del pescador, el amor imposible de las novelas románticas. La lectura sería su gran amor. Nunca la abandonaría, tendría cosas nuevas que contarla. Lucía, quería ser una rata de biblioteca. Alomejor su hogar estaba en ese lugar, oliendo a libros viejos y nuevos, a historias y a lágrimas en las últimas páginas de algún clásico. </div>
<div>
Pero, ¿Dónde comería? No, ser rata de biblioteca sería imposible.</div>
<div>
<i>¿Dónde está mi hogar?</i> - se preguntaba nuestras fantasiosa amiga- <i>¿Dónde está mi sitio?</i></div>
<div>
Cogió el autobús que pasó, pero esta vez no huía, está vez cogió los tres autobuses de vuelta a casa. Llorando en cada parada, pensando que había fracasado. No era un pájaro libre, no era una persona especial, no tenía hogar, no tenía sitio. Todos eran sueños imposibles, todos eran <i>'no va a poder ser, pequeña',</i> era una fracasada. ¿Que sentido tenía su vida? ¿Su existencia? Lucía pensó que ella era el peón para que otras personas si vivieran historias increíbles, quizás ella habría hecho que dos miradas chocaran, o que se descubriera algún pecado. Pero sólo un peón, ella no era la protagonista. </div>
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<i>Malditos libros</i>, -maldecía la joven- <i>me hicieron creer que yo también podía tener mi historia. </i></div>
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Resignada, se encaminó hacía su pequeño piso, su piso real, tan real e imperfecto que dolía. Pero ella no quería creer en más cuentos, ni en más magia, ni en más destinos. Haría lo que hacían todos. Sobreviviría. </div>
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Se encontró con el borracho de siempre, aquél hombre había sido un poeta, un poeta que cómo ella había vivido de un sueño, y ahora sólo vivía de la caridad de los peatones. </div>
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Se paró a hablar con el poeta, ebrio de palabras y de alcohol, y le contó sus dudas. Le dijo que no encontraba su hogar. Su sitio. </div>
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<i>¿No tengo ni hueco en el corazón de nadie?</i>- preguntó agotada- <i>Tú, que tanto has amado, dame un consejo.</i></div>
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<i style="color: #351c75;">No te voy a dar ningún consejo</i>- dijo el poeta-<i style="color: #351c75;"> te voy a dar un poco de mi hogar. Un poco de mi poesía. Porque mi poesía es mi hogar. Tú hogar puede ser una sonrisa, o el sabor de un cigarro al amanecer, o una canción favorita sonando en un bar de carretera. El hogar no es un sitio, es un sentimiento. Colecciona hogares, cómo aquellos que coleccionan sellos o dinero. Yo inicio tu colección.</i></div>
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Garabateó algo en un trozo de servilleta, la arrugó y se la entregó:</div>
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<i><b><span style="font-size: large;"> </span><span style="color: #351c75; font-family: Courier New, Courier, monospace;"> ''<span style="background-color: white; line-height: 18px;">Y en efecto, tú defecto es la falta de afecto.''</span></span></b></i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; line-height: 18px;">Subió a su piso y puso la servilleta en un viejo corcho de Ikea que sólo tenía recibos. Decidió coleccionar hogares, para aquellos que fueran unos sin techo de corazón, le daría hogares a los huérfanos de sentimientos. Ese era su sentida en la vida, su razón de existencia, ella sería alguien grande. </span></span></div>
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<span style="line-height: 18px;">Escribió</span><span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;"> la frase en una sábana un poco </span></span><span style="line-height: 18px;">roída</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;"> y la colgó en una pared desnuda de aquél piso. La hubiera gustado escribir la frase y el hogar del poeta en la pared, pero la realidad, que ahora la parecía un poco menos mala, era que ella era una alquilada, y que no podía escribir en la pared.</span></span></span></div>
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<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;">Mientras las farolas alumbraban las calles, ella se quedó sentada viendo la rima en la pared. </span></span><span style="line-height: 18px;">Leyéndola</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;">, </span></span><span style="line-height: 18px;">cantándola</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;"> </span></span><span style="line-height: 18px;">disfrutándola</span><span style="font-family: inherit;"><span style="line-height: 18px;">. Se tomó el café de las tres de la mañana y, de pronto, se sintió en casa.</span></span></span></div>
Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-80840862031140956432012-09-13T00:28:00.000+02:002012-09-13T00:28:15.705+02:00Tres semanas con hielo y deja la botella.Otra copa, y otra, y otra más. ¿Quién paga? A esta pobre diabla no la queda más dinero, ah, ese hombre de allí, el de la camiseta blanca la está invitando. ¿Qué quiere de ella? La está tocando debajo del vestido. <i>Puto vestido</i>- piensa-<i>, demasiado fácil de manosear.</i> Pero no aparta al desconocido que la acaricia entre las piernas. Todo da demasiadas vueltas, ¿Por qué da vueltas? Sólo había salido a tomar algo con Marie. <i>Sin pasarse</i> habían dicho,<i> y una copa y a casa</i>, afirmaron. Y ahora estaba sola, y sin saber nada de su vecina de arriba que, por suerte o desgracia, era su hermana mayor. <div>
- ¿Vamos a mi casa? - susurró el desconocido.</div>
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<i>No, </i>era lo que ella quería decir.</div>
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<i>Eshta... bi...en, vae...</i>, fue lo que dijo.</div>
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Al parecer no había sido una copa y a casa. El hombre sacó su mano del vestido, y la sacó del bar. Ahora aparecería Marie echándola la bronca, ¿no? Sarah no paraba de reírse, y eso que aquél desconocido le daba de todo menos risa. No se acuerda del trayecto. Los siguientes consejos son muy liosos. Cómo imágenes de un albúm, <i>Una copa más, </i>llamó al albúm mentalmente.</div>
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Casa mugrienta, oscura. Cama incómoda, caída hacia cama incómoda. Un cuerpo encima suyo, notaba el peso. Besos en el cuello. Vestido fuera. Ella en la cama medio inconsciente, sin pensar. Manos tocándola, mucho tocar, poco beso. ¿Esto era bueno? No, no lo era, ella lo sabía, pero no tenía fuerzas para decirlo. Bragas al suelo. <i>ni siquiera se ha molestado y quitarme el sujetador, </i>pensó nuestra pequeña borracha. Oye una cremallera, ve cómo se baja los pantalones. Saca algo, ¡¡¡¡¡¡¡<i>un pene!!!!!!!,</i> chilla Sarah.</div>
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- Si que estas borracha, nena.- voz fea. </div>
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<i>No jodas, estúpido cerdo, ¡ENCIMA LA TIENES PEQUEÑA! </i>pero eso ya no lo dice. Sólo quiere dormir, mierda, nota algo dentro de ella, ¿qué es? Mierda doble. El estúpido cerdo del pene pequeño se mueve arriba y abajo sobre su cuerpo. Mierda triple. Está follando. Aunque está en medio del acto sexual se da cuenta de que el alcohol sí que atrasa su cerebro.</div>
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- Tranquila, llevo condón.</div>
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<i>OH, MENOS MAL. El imbécil que está gozando lleva condón, no tendré pequeños cerditos correteando por el jardín. Ah, claro, vivo en un octavo, ¡NO HAY JARDINES!</i> ¿por qué no para ya? Ella ni siquiera lo nota, está anestesiada por el alcohol. Él cae a su lado. Por fin pueden dormir.</div>
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Lo siguiente sólo se podría describir con una palabra: ASCO. </div>
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Asco a sí misma, asco a lo que ha hecho, asco al tipo que su tumba a su lado, asco por todo. Asco por ese vestido que se pone rápido, asco por ese piso, asco por el alcohol, asco por la noche. Una vez en su casa, sobria, aunque no del todo presente, intenta llamar a Marie.</div>
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Nada. Intenta llamar otra vez. </div>
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- ¿Sí?</div>
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- Marie, ¿Dónde coño estabas? ¡Me dejaste sola! ¿cómo pudiste hacerlo?</div>
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- Para el carro, cielo. ¿dónde te escondes?</div>
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- Ahora estoy en casa.</div>
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Lo siguiente que oye son unos martillazos grandes en su cabeza, cómo le duele. Otra vez los martillazos, puta resaca. Otra vez. Y entonces es cuando se da cuenta de que están llamando a su puerta.</div>
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Abre, y allí está Marie, más fresca que una rosa, ella si que tomó una copa y se fue.</div>
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Le cuenta lo que recuerda de su velada, Marie se ríe, a pesar de ser su hermana mayor, ya sabe cómo son las travesuras de Sarah. Más risas, <i>¿está fumada? </i>piensa Sarah.</div>
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Nunca la ha tratado cómo a una hermana pequeña, ambas han sido siempre unas niñitas de papá, y lo saben. No se han cuidado porque eran demasiado independientes, pero... ¿Dónde está el amor? Se tienen que conformar con ser buenas amigas, y con tener de hermanas a otra gente.</div>
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- Es triste ver cómo vendes tu cuerpo por alcohol.</div>
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- ¿Me estás llamando borracha?</div>
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- Sarah, tienes un problema con el alcohol, lo sabes.</div>
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Y es cierto, Sarah había estado en dos centros de desintoxicación. Y en muchos hospitales. Es la tercera noche que sale de fiesta en un año entero.</div>
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- Marie, el alcohol mata bacterias, ¿verdad?</div>
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- Verdad.</div>
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- ¿Y por qué no mata al puto cáncer que me está devorando por dentro?</div>
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Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-69392089057469728612012-09-04T17:44:00.000+02:002012-09-04T17:44:18.322+02:00Dime que pasaría sí...No todas las historias son 'chico conoce a chica'; 'chica se enamora de chico'. ¿Y si él está demasiado ocupado con sus problemas? ¿Y si ella está demasiado resentida? Quizás el pierde el autobús y no se encuentran sus miradas. Quizás ella se despierta tarde, y no llega a esa hora exacta, no se choca con él, no se encuentra su número y no reconoce al chico con el que intercambio miradas en el autobús. Quizás, a él no le gustaran los ojos verdes, y ella no viera magia en esos simples ojos marrones. A lo mejor ella era alérgica a la lactosa y no pudieron ir a la heladería, entonces él no la hubiera manchado el cuello de crema helada de sabor a chocolate, entonces ella no hubiera soltado ese 'ahora me lo limpias'; y él, ansioso, no hubiera saboreado su piel con toque a chocolate, llenándola de besos. Si no la hubiera llenado de besos, no hubieran huido al piso de ella. No se hubieran arrancado la ropa, no hubieran hecho el amor, no se hubieran follado, no hubieran susurrado palabras, palabras que sembraron algo grande. Si todo esto no hubiera pasado, él no hubiera sentido celos del jefe de ella, y ella no le hubiera gritado lo niñato que era. No hubiera aparecido una rubia en la vida de él, cuando él salía enfadado de la casa y se paró a comprar un paquete de Marlboro. Entonces él no hubiera sido infiel. Si no hubiera habido infidelidad, ninguno de los dos se hubiera dado cuenta de lo enamorado que estaban. No se hubieran odiado con tanta intensidad, que llegaron a obsesionarse con olvidar al otro. Y entonces, miles de hombres y miles de mujeres, quizás menos, no hubieran tenido la oportunidad de pasar por camas de ambos. Entonces dos meses no hubiera tanto tiempo. Y entonces, un día, quizás, si todo eso pasara, volvería a haber otra casualidad, volverían a verse. Y ese amor, el oscuro, el completo desastre, no hubiera resurgido.<br />
Pero ese día llegue tarde al bus, y no le conocí, no hubo miradas, helados, sexo, palabras ni celos. No hubo amor, ni oscuro, ni claro, ni el barran ni el de verdad. Porque si eso hubiera pasado, quizás, hubiera creído en el amor. Si eso hubiera pasado, esto si serían una historia de 'chico conoce a chica', 'chica se enamora de chico'. Bueno, si eso hubiera pasado, no estaría perdiendo el tiempo escribiendo, lo estaría viviendo.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-15790214957080966202012-08-14T17:28:00.001+02:002012-08-14T17:28:32.694+02:00El peor pedo de la historia.Dicen que cuando las luces de una discoteca se apagan, todos buscan contacto es otras personas. Una mano, un roce. Son dos segundos de confusión hasta que esas luces rojas, verdes y azules, comienzan a bailar al son de la música.<br />
Dicen que en las discotecas, en la oscuridad, las manos miran y los ojos hacen el amor. Dicen que en cada esquina huele a sexo y que todas las canciones hablan de amor.<br />
Dicen que, tras varios cubatas y algún baile, sientes cómo tus rodillas ya no son tan fuertes. Cómo tu cabeza ya no está en tu sitio.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6yhDm_8q2lBBZaUIoLK-6NCjNkyQ0Yi8zVW0y2BNNGcE2USMsBPD77I5d9tQEMFRCbmp-ztsudxc1h2v6hPVwPQsANNWh5edHz_6xmLm-O9c3wZSsTkkTppa3E8YQjLGPnqLpac8Qm0Q/s1600/560245_360734463981448_388180043_n_large.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6yhDm_8q2lBBZaUIoLK-6NCjNkyQ0Yi8zVW0y2BNNGcE2USMsBPD77I5d9tQEMFRCbmp-ztsudxc1h2v6hPVwPQsANNWh5edHz_6xmLm-O9c3wZSsTkkTppa3E8YQjLGPnqLpac8Qm0Q/s320/560245_360734463981448_388180043_n_large.jpg" width="320" /></a>Dicen que tu boca grita la letra, dicen que el corazón llora. Dicen que los amores de barra y los polvos de discoteca son lo mismo, pero de diferente nombre.<br />
Dicen que solo importa la piel, y el sabor de otros labios.<br />
Dicen que todas las canciones son iguales, pero que las personas son opuestas. Que los tacones comienzan a aparecer abandonados en las esquinas, y los sentimientos también.<br />
Que allí los besos no tienen nombre, ni recuerdo, ni saben a miel. Son puro alcohol, son puro desasosiego y explosión. Son cómo una goma elástica, agarran, sueltan, agarran, sueltan. Sólo sabes que has cambiado de boca porque has cambiado del Ron al Vodka, o quizás al Whisky.<br />
Dicen, que cuándo las luces se encienden y la gente sale, dando tumbos, yo solamente me acordaba de tí. De tu mierda de besos con sabor a mentira, de tu mierda de manos haciéndome el amor, de tu mierda de frase, de tu mierda de canción.<br />
Tú, yo borracha de ti.<br />
<br />Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8547444487235502748.post-18344188487178548002012-08-12T00:18:00.001+02:002012-08-12T00:18:16.512+02:00Droga dura, amor que no perdura.- ¡Tus putos abrazos me daban la vida!- Se oyen los gritos desde mi ventana. La curiosidad me puede y arrimo mi cabeza y observo la escena a través de las cortinas.- ¡Tus asquerosos besos me servían para dejar esa mierda! ¿Pretendes irte? ¿A dónde cojones piensas desaparecer? No tienes nada, ¿Me oyes? ¡Nada!<br />
- Esto no es fácil para mí, porque si tengo algo, ¡Te tengo a tí! Y me voy por tí, para que tú no tengas problemas, ¿Es que no lo entiendes? ¡Si no me voy vendrán a por tí! - El chico moría en cada palabra que pronunciaba. Les reconocí, eran los yonkis de mi barrio, esos de los que mi padre siempre me había prevenido. Yo, a mis ocho años, era muy obediente.- Te convertirás en su esclava, o en su puta, ¡Eso si no te matan! No puedo permitirlo.<br />
Era de noche, tan de noche que en mi casa no había ninguna luz. Ni la de mamá, que siempre se quedaba leyendo hasta tarde. Y en ese callejón no pasaba ni un alma. Bueno, no había alma, porque ambos parecían fantasmas, tan pálidos, tan muertos en vida. ¿Eso que se metían en el cuerpo era lo que les hacía eso? Alguien debería decirles que estaba muy feos, que mejor lo dejaran, porque se les veía tristes. Y yo odio ver la tristeza, cómo a Carlos, cuándo le dijeron que se tenían que cambiar de casa y de cole, lloró mucho y me daba pena.<br />
- ¡Me voy contigo! - Gritaba la chica mientras se lanzaba a sus brazos, dónde estos la agarraron fuerte, muy fuerte, y ambos cayeron de rodillas, supongo que eso era el dolor.<br />
- No puedo permitirlo, princesa. Aquí está tu familia, tu hermana Emily, ¿te habías olvidado de ella? Tienes que cuidarla.<br />
- ¿Y a ti? - Ella le agarro la cara, cómo papá a mamá aquel día que fuimos al campo.- ¿Quien te va a cuidar a ti?<br />
- Tú, pero desde aquí, me cuidarás a mi cuidándote tú. Mirándote por la mañana y viendo lo preciosa que estás. Dejando esa mierda, ¿eh? Prométeme eso, eso lo primero. ¡ Júramelo que lo dejarás! Volverás al trabajo, a ganar dinero, a cuidar de Emily. Estarás con otros hombres, ¡besarás bocas diferentes - La puso una mano en la boca cuándo ella se dispuso a contestar-. Me dan iguales mis celos, mis miedos y tu puto amor homicida hacia mi, ¡Volverás a conocer el amor!<br />
- Suena cómo si no fueras a volver.<br />
- Volveré a por tí cuando pueda, te arrancaré de las manos de cualquiera con el que estés y seremos felices juntos, te lo prometo, pero disfruta la vida, ¡Y deja la droga!<br />
Pobrecitos, pensé. Cómo lloraban, ¿eso era amor? No sé, en las películas no les hacia tanto daño, aunque siempre había una mala o un malo, que los separaba, pero luego volvían a estar juntos. Aquí la mala era esa tal 'Droga'. Que nombre más feo. ¿Verdad?<br />
- Te quiero.<br />
Cerré las cortinas y les dí intimidad para ese último beso.<br />
El amor hacía daño, eso estaba claro, por eso en ese segundo decidí no enamorarme.<br />
También les desee suerte, pero sabía que lo que los amantes necesitaban era un milagro, no suerte.<br />
Porque ese amor, era su droga, y los mataba más que lo que se inyectaban.<br />
Porque él moriría en extrañas circunstancias en las vías de un tren, y ella morirían de una sobredosis al día siguiente. Porque cuándo el amor falta no sabemos ya con que rellenarlo, porque a mis ocho años, decidí no tener que llenar ningún vacío obviando el hueco.Maryanhttp://www.blogger.com/profile/16631969681160623202noreply@blogger.com3